Resolución Súbita.

Quiero estar roto.

No quiero avanzar más.

Sospecho de un dolor que no puedo 

ya soportar.

No exploraré más.

El cansancio me aqueja.

La idea del amor se ha opacado,

junto a mis ganas de vivir,

o mejor dicho,

vienen a mi ganas de vivir

pero estando muerto.

Si la vida no es como yo quiero,

¡Que pase el tiempo!

que yo no tengo ningún afán ya.

Vegetar como los santos, quiero.

Dormir sin deuda a alguien,

espero.

Caminar solo, quiero.

Adiós nadie.

Adiós.

PD. Temo alguien lea esto,

y soporto las ganas de llorar.

Miedo

Y del dolor que guardé incorrupto,
una flor color rojo en capullo
me cruzó inadvertido el corazón.

Manto pesado de sofoque,
o atmósfera densa y tibia.
¿Dónde estás?, me pregunté
con ilusión.
Aquí;
Dios te señaló,
en mis tiempos de dolor.

Congoja

Acariciando el final o lamiendo el fermentado recuerdo de soledad,
él planchó con sus dedos la pestaña del sobre de papel que contenía la última fotografía,
su última fotografía.
Cerrando los ojos, sintiendo el polvo elevado por el viento, en las esquinas de su habitación;
los dedos de su mano aun moviendose a través de la textura del viejo sobre de papel, papel rustico,
aspero, imperfecto.
El nudo que cerraba su garganta, de ser sensación pasó a ser material; su propia mano derecha al rededor del cuello,
su mundo pendiendo del dolor de un capricho.

No recordó más.

El tiempo interrumpido;
vida el pasado;
muerte el presente;
áureo el futuro.

Volviendo de sí,
recordando su "porque sí".
El cuerpo no resultó cómodo;
y la villa sus lágrimas,
pintó de gris.